Dali e Gala

Onde está Gala? Dalí acordou, sobressaltado, a meio de um sonho. Olhou para a sua cama enorme; ninguém. Levantou-se, deu uma vista de olhos rápida pelo quarto. Procurou depois pelas dezenas de compartimentos da enorme mansão. Onde está Gala? A sua amada Gala, a musa que inspirava os seus quadros, e mais do que isso, o seu sono. Onde está Gala?

Dalí abriu a janela do quarto. Meteu a cabeça de fora, olhou para a esquerda e depois para a direita. E sim, do lado de fora, colado á parede, um bilhete com uma mensagem.

Era um hábito de Gala: fugia e deixava um bilhete com pistas, ou algo mais explícito. Dalí leu o bilhete. Nele, apenas uma frase:

Encontramo-nos no campo dos pirilampos

                                                                  Gala

Dalí sorriu. Não era a primeira vez que Gala marcava encontro de noite no enorme, enorme Campo dos Pirilampos.

Era um jardim com uma área mui extensa, a perder de vista, localizada a quilómetros de distância; jardim em que inúmeros pirilampos faziam as suas trocas de luzes. Machos e fêmeas em grande actividade, que lembrava por vezes os faróis anunciando terra firme. Os machos pirilampos, esses, emitiam luz a um ritmo determinado, o objectivo era seduzir as fêmeas para acasalarem. Quanto mais intensa a luz mais as , fêmeas ficavam seduzidas. Luz, escuro, luz, luz, escuro. Mas havia um perigo para os pirilampos macho: uma outra espécie animal andava por ali, pelo jardim, e comia os pirilampos que detectava precisamente pela luz forte. E assim estava instalado o drama que Gala e Dalí adoravam. Para seduzir e fecundar a Fêmea, o pirilampo macho teria de produzir uma luz muito forte, a ritmos regulares; mas quanto mais produzia essa luz, mais perigo corria. Para Gala era a síntese perfeita e era isso que exigia a Dalí: que mesmo correndo perigo de morte, ele produzisse uma luz que a encantasse.

Dalí leu o bilhete e cumpriu o desejo de Gala.

Quando a noite chega, eis Dalí em pleno Campo dos Pirilampos, deitado, escondido, e com uma pequeníssima lanterna, lanterna de menos de um centímetro de diâmetro.

Conhecia o jogo que Gala exigia jogar. Pela luz se prova o amor – dizia Gala -, se uma fêmea não conhece a luz que o seu macho emite, algo está errado. E por isso de tempos a tempos, expressando um ritual de renovação do amor entre Gala e Dalí, os dois se sujeitavam àquele jogo perigoso.

Nessa noite escuríssima, sem o mínimo vestígio da luz da lua ou de luz de fonte humana, ali estava, pois, há muitos minutos, Dalí, deitado, tentando não respirar, com a cabeça virada para cima, e com as mãos em cima do peito, uma delas segurando a minúscula lanterna. Esperava pela chegada de Gala ao Campo dos Pirilampos, escondido – e apenas pela luz emitida tentaria que Gala percebesse onde ele estava.

O perigo residia nisso. Gala vinha com uma espingarda de caçador preparada para disparar sobre os pontos de onde partia a luz. Ela era uma caçadora de luz, como lhe chamava Dalí.

Gala ficava imóvel e calada durante instantes e assistia a alguns diálogos entre pirilampos – diálogos feitos de respostas luminosas ou dessa outra forma de silêncio que era a escuridão – e, quando os localizava, disparava. Nada era falso naquele ritual de renovação amorosa do casal, as balas eram verdadeiras.

Nunca matariam um pirilampo, mas se acertassem em Dalí tudo acabaria. Era um jogo perigoso, mas, apesar de tudo, com muitas hipóteses de dar certo: a luz que Dalí imitiria com a sua pequena lanterna seria reconhecível por Gala. Nisso acreditavam os dois.

Na primeira vez em que haviam celebrado este ritual, Dalí definira as regras. Dirigindo-se a Gala, e com a sua pronúncia forte, dissera:

-Matarás todos os machos e, por fim, ficará apenas um macho emitindo luz: eu.

Era este o programa do ritual: que, devido ao som das balas, todas as luzes de pirilampo fossem desaparecendo (sim, dizia Dalí: os pirilampos também têm medo, quem não tem medo?) até que ficasse uma única luz: a produzida por Dalí. Depois, livres de qualquer competição, macho e fêmea teriam como prémio uma rápida mas importante cópula nocturna.

Porém, Dalí naquela noite quis ir mais longe.

O amor dos dois havia sido posto em causa várias vezes nos últimos tempos. Aquele era por isso, para Dalí, um jogo decisivo. Tratava-se de correr um risco a sério, como um pirilampo macho que tivesse tanto desejo de acasalar que, mesmo pressentindo a presença de animais com vontade de fazer de si um banquete, mesmo assim então emitiria luz forte e repetidas vozes para conseguir seduzir a sua fêmea.

O que fez então Dalí? Não ligou a lanterna e mantendo-se na mesma posição, deitado de cabeça para cima e com os braços cruzados num gesto religioso, abriu muito os olhos, abriu imenso os olhos pois estava certo de que o branco do seu globo ocular emitiria, através da noite, uma luz tal que Gala, de imediato, o localizaria.

Não havia então, no campo nocturno, mais nenhuma fonte de luz que não as luzes intermitentes dos pirilampos e a luz, acreditava Dalí, que a parte branca dos seus olhos emitia.

Duas, três, quatro, dez balas no total, foram disparadas por Gala naquela noite. Os pirilampos por certo nada percebiam daquele jogo perigoso que se desenrolava entre um macho e uma fêmea humanos, no entanto as balas eram eficazes e os pirilampos machos deixavam de emitir luz, afastando-se ou calando-se (por assim dizer).

Dalí por seu turno, embora com os seus longos bigodes erguidos na ponta que, naquela posição, lhe provocavam uma leve comichão na face, mantinha concentração absoluta – como se estivesse morto, mas respirasse ainda.

Mantinha-se em silêncio, com os olhos muito abertos à espera que a sua fêmea o localizasse pela luz constante que produzia.

O grande perigo era se um pirilampo tivesse a má ideia de emitir luz perto do sítio onde ele estava. Se tal acontecesse, Gala poderia disparar nessa direcção.

Mas Dalí confiava no amor entre os dois. E estava certo de que uma fêmea, mesmo com aquelas más condições de visibilidade, não dispararia sobre o seu macho.

Dalí diga-se, não acreditava apenas que o amor entre os dois tinha bases bem visíveis – como a luz que o branco dos seus olhos emitia na noite -, acreditava estar ainda ligado a Gala através dos elementos psíquicos, bem mais misteriosos. Dalí estava certo de que, devido á ligação psíquica entre as duas cabeças do casal, Gala o encontraria em qualquer ponto do mundo, sem qualquer indicação racional ou ajuda científica: - Gala nunca poderá fugir de Dalí – dizia ele, por vezes, arredondando cada palavra. – E Dalí nunca poderá fugir de Gala.

E nessas alturas repetia, alto, com grandiloquência, utilizando estranhas associações de palavras:

- Pela cabeça psíquica de Dalí, gala será localizada em qualquer parte do mundo. Pela cabeça psíquica de Gala, Dalí será também encontrado em qualquer parte do mundo.

Acreditava pois na ligação indestrutível das suas cabeças Psíquicas e, por isso, naquela noite, deitado num enorme campo às escuras, nesse largo Campo dos Pirilampos, Dalí sabia que, se Gala disparasse na sua direcção, o faria de forma intencional – e isso sim, provaria que o amor de Gala por ele havia terminado. Se Gala me matar… - pensava Dalí, repetindo, como tanto gostava, o óbvio e ao repeti-lo fazendo do óbvio uma declaração extraordinária -… Se Gala me matar é porque já não me ama.

E Dalí, naquele preciso instante, deitado e totalmente imóvel, sentindo já a humidade das ervas passar para a roupa e para todo seu corpo, pensava, como que rezando:

- Dalí sabe sempre onde está Gala. Gala sabe sempre onde está Dalí.

Mas, de facto, se há poucas horas fora Dalí a perguntar – Onde está Gala? -, Agora, em plena noite, no Campo dos Pirilampos, campo deserto e afastado de todo o vestígio de civilização, é Gala que, segurando uma arma e disparando para eliminar os outros machos, pergunta: Onde está Dalí?

E, por uns segundos, naquela noite, tanto Dalí como Gala duvidam do seu amor. Dalí, sempre imóvel, em silêncio, deitado sobre a erva, pensa: se nem a minha cabeça psíquica nem a cor branca dos meus olhos é suficiente para Gala me localizar, então algo entre nós os dois está desfeito. E Gala, por seu turno, continuando a avançar pelo campo com a sua espingarda, pensa: se não localizo a luz de Dalí no Campo dos Pirilampos, então é a altura de partir.

Mas, subitamente, uma nova luz se acende em pleno campo. Gala vê essa luz perfeitamente, embora ela surja a mais de cem metros do sítio onde está. Olha para o chão e nada consegue distinguir. Por instantes Gala prepara a espingarda para disparar, mas de imediato a baixa.

- É Dalí! -,Gala tem certeza.

Ela não viu uma única parte do corpo do seu amado, mas naquela luz que acendia e apagava Gala percebeu um ritmo, um padrão que revelava Dalí.

É o ritmo da luz de Dalí, murmurou Gala.

E eis então chegados ao momento decisivo. Gala aproxima-se daquela fonte de luz. A noite de uma escuridão absoluta nada deixa ver e por isso só a poucos metros Gala vê o que antes pressentia: Dalí deitado, sobre as ervas, com a cabeça virada para cima, os braços cruzados sobre o tronco e uma das mãos a segurar numa lanterna desligada.

Gala baixou a arma. Eliminara todos os machos, restava o seu – pronto para o prémio prometido.

Dalí não se mexeu, baixou e levantou as pálpebras mais duas vezes. Fora dessa forma que ele há pouco produzira a luz intermitente decisiva: abrindo e fechando os olhos.

Quando Gala se aproximou, Dalí disse, maravilhado consigo mesmo:

- Que luz, que luz fantástica provoca o branco dos meus olhos!

- Sim, que luz perfeita, querido Dalí – murmurou ainda Gala, antes de deixar o seu corpo pousar sobre o mais estranho macho que já conhecera no Campo dos Pirilampos.

Fonte: Revista Visão

Texto/Autor: Gonçalo M. Tavares

Foto: Yevegenia Nayberg /re-searcher.com
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O pequeno sítio e a vaca

Um filósofo passeava por uma floresta com um discípulo, e conversavam sobre a importância dos encontros inesperados. Segundo o mestre tudo o que está diante de nós dá-nos uma hipótese de aprender ou de ensinar. Neste momento cruzavam-se com a porteira de um sítio que, embora muito bem localizado, tinha uma aparência miserável.

- Veja este lugar – comentou o discípulo.

- O senhor tem razão: acabo de aprender que muita gente está no paraíso, mas não se dá conta, e continua a viver em condições miseráveis.

- Eu disse aprender e ensinar – retrucou o mestre. - Constatar o que acontece não basta: é preciso verificar as causas, pois só entendemos o mundo quando entendemos as causas.

Bateram à porta, e foram recebidos pelos moradores: um casal e três filhos, com a roupa rasgada e suja.

- O senhor está no meio da floresta, e não há qualquer comércio nas redondezas – disse o mestre para o pai de família.

- Como sobrevivem aqui?

E o senhor, calmamente, respondeu:

- Meu amigo, nós temos uma vaquinha qua nos dá vários litros de leite todos os dias. Uma parte desse produto nós vendemos ou trocamos na cidade vizinha por outros géneros de alimentos; com a outra parte nós produzimos queijo, coalhada e manteiga para o nosso consumo.

E assim vamos sobrevivendo.

O filósofo agradeceu a informação, contemplou o lugar por uns momentos, e foi-se embora.

No meio do caminho disse ao discípulo:

- Pegue na vaquinha, leve-a até ao precipício ali em frente, e atire-a lá para baixo.

- Mas ela é a única forma de sustento daquela família!

O filósofo permaneceu mudo. Sem ter outra alternativa, o rapaz fez o que lhe era pedido, e a vaca morreu na queda.

A cena ficou marcada na sua memória.

Depois de muitos anos, quando já era um empresário bem-sucedido, resolveu voltar ao mesmo lugar, contar tudo à família, pedir perdão, e ajudá-los financeiramente.

Qual foi a sua surpresa ao ver o local transformado num belo sítio, com árvores floridas, carro na garagem, e algumas crianças a brincarem no jardim. Ficou desesperado, imaginando que a família humilde tivera de vender o sítio para sobreviver. Apertou o passo, e foi recebido por um caseiro muito simpático.

- Para onde foi a família que vivia aqui há dez anos? – Perguntou.

- Continuam donos do sítio – foi a resposta.

Espantado, ele entrou a correr na casa, e o senhor reconheceu-o. Perguntou como estava o filósofo, mas o rapaz estava ansioso demais para saber como conseguira melhorar o sítio, e ficar tão bem na vida:

- Bem, nós tínhamos uma vaca, mas ela caiu no precipício e morreu – disse o senhor.

- Então para sustentar a minha família, tive de plantar ervas e legumes. As plantas demoravam a crescer, e comecei a cortar lenha para venda. Ao fazer isso tive de replantar árvores, e necessitei de comprar mudas. Ao comprá-las, lembrei-me da roupa dos meus filhos, e pensei que podia talvez cultivar algodão. Passei um ano difícil, mas quando a colheita chegou, eu já estava a exportar legumes, algodão, ervas aromáticas. Nunca me tinha dado conta de todo o meu potencial aqui: ainda bem que aquela vaquinha morreu!

Fonte: Revista Caras

Texto /Autor: Paulo Coelho

Foto da Net

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Fialelei

Chamou-nos a atenção, logo que chegamos à pequena cidade de Apia, na Samoa Britânica, aquela rapariga polinesiana, de uns vinte e três anos, descalça e com um vestido estampado com desenhos floridos. Vendo-a por tôda a parte, percebemos, em breve, que nos seguia os passos. O mercador, que interrogámos sôbre quem seria ela, respondeu simplesmente: «Fa’a-Samoa – costumes de Samoa – quer apenas travar relações.»

Levara-nos ali o projecto de um filme sobre a vida nativa nos mares do Sul. Éramos sete ao todo – minha mulher, meus três filhos pequenos com a governante irlandesa, Annie, meu irmão e eu. Escolhemos Savii, no extremo oeste das ilhas de Samoa, para fornecer quadros e cenas ao filme documentário, e o vilarejo de Safune, como quartel-general. Detivemo-nos em Apia afim de regularizar certos papéis, e adquirir numa alfaiataria as roupas leves necessárias.

Certa feita, como os meus filhos brincassem em frente do bangalô onde nos hospedáramos, a rapariga samoana ficou a contemplá-los de longe, até que, num dado momento, a bola com que jogavam rolou na estrada. Surgiu assim o pretexto, por que ela andava ansiosa. Apanhou-a do chão e, dirigindo-se para as crianças, murmurou timidamente: «Meu nome é Fialelei.»

Eles sorriram, ela respondeu com outro sorriso, e tornaram-se desde então grandes amigos. Os meninos trouxeram-na à varanda onde nos achávamos sentados. «Por favor», desculpou-se a rapariga - «Fa’moli-moli – Que os seus corações se aquietem. Estou apenas brincando com os pequenos». Tinha uma voz deliciosamente suave -. «Fez bem em vir» -, respondemos.

Daquele dia em diante, vimo-la sempre a fazer companhia aos meninos. Cuidava além disso, de Annie, a quem o calor opressivo fizera mal. Dormia em nossa rêde, na varanda. Quando Annie melhorou, disse que Fielelei fôra um presente dos céus. Descobrimos que o nome Fialelei significava: «aquela que deseja bem a todos». Ia-lhe o nome à perfeição.

Quando embarcámos para Savii, despedimo-nos de Fialelei. A rapariga beijou as crianças a seu modo, isto é, esfregando-lhes o rosto com o nariz. Quis pagar-lhes os serviços que prestara. Não aceitou; e disse, cruzando os braços atrás das costas:- Só o facto de os ter conhecido basta para regalar-me de prazer.

Houve já quem descrevesse Safune como um verdadeiro paraíso. Não fosse a praga de môscas, efectivamente o seria. Embora protegêssemos o bengalô com telas, algumas, ainda assim, entravam. Não há conselhos ou advertências com que os brancos tenham podido persuadir os nativos da ação perigosa das môscas. Não conseguimos convencer jamais, sequer os nossos próprios empregados, de que deveriam exterminá-las. Tabú, diziam, sacudindo a cabeça. Nestas condições irrompendo de súbito na aldeia um surto epidémico de desinteria amebiana, as môscas espalharam-se por tôda a parte e casa não houve, na localidade, em que não encontrasse pelo menos uma vítima do mal. Pedimos a Deus que protegesse a nossa.

Certa noite, um barco atracou em Safune. Na esperança de que trouxesse de Apia algum socorro efectivo, apressamo-nos rumo á praia. –Não – nenhum médico – disse-nos o barqueiro indígena. Ouvimos então alguém que nos chamava. Era Fialelei.

- Veio de tão longe, apenas para vernos? – Perguntei.

- Ouvi falar na epidemia, e fiquei preocupada, - respondeu. A rapariga tinha deixado os seus pagos, e vindo para uma aldeia, assolada de peste, por bondade para conosco, - uma família estranha com a qual só convivera duas curtas semanas.

A epidemia levou grande número de vidas. Annie foi atingida. Dias houve em que perdemos totalmente a esperança de salvá-la. Não sei o que teria sido de nós, sem Fialelei. Encarregava-se de ferver a  água, de ver que as frutas e os legumes estivessem intactos, pois a menor arranhadura na casca abriria caminho à infecção. Passava as noites sentada á cabeceira de Annie, quando o estado desta se agravo. Nem sei a que horas dormia.

Tabú ou não tabú, dava cabo das môscas, e obrigava os criados a fazê-lo. Um negociante do lugar exclamou, ao saber disto: - Vivo na ilha há tantos anos, e nunca vi indígena algum tocar nas moscas! – Dentro de algum tempo, a epidemia entrou a declinar. Annie sarou, o calor decresceu, as fôlhas dos coqueiros balouçaram ao sôpro do vento sul.

Vivíamos em contacto constante com as gentes da terra, como se formássemos todos uma família unida e numerosa. As crianças andavam por tôda a parte, com um «lava-lava» cingido ao corpo, e os colares de conta vermelha que Fialelei lhes colocava em volta do pescoço. A rapariga ensinava os pequenos a dansar, a nadar, a mergulhar, e dentro em breve êles sabiam de cor as lindas canções samoanas que ela, com frequência, cantava. Decidí que o nosso filme seria exibido, na América, ao som daquelas músicas nativas.

Como disse linhas acima, o que nos levara alí fôra o projeto do filme. Comecei entretanto a recear que não fosse possível pô-lo em prática. Tínhamos que escolher os atores entre os naturais do país, e dinheiro, para aquela gente, não significava cousa alguma. No  meu primeiro filme, «O Nanook do Norte», a eterna luta dos infatigáveis esquimaus contra a neve, o frio e a fome, constituíu, por si mesma, o drama. Os samoanos, esses tinham apenas de estender um braço preguiçoso, e as bananas douradas lhes caíam nas mãos. Como induzí-los, então, ao trabalho que nos interessava? Outros brancos, antes de nós, já o haviam tentado em pura perda. Víamo-nos em face dos costumes, dos modos de ser daquelas criaturas, incapazes de apreender os nossos objectivos. Havia além disso os obstáculos oriundos de rituais e formalidades da ilha; tínhamos que consultar, a cada momento, os chefes e cabeças de família. Era constante o perigo de violar os misteriosos e obscuros tabús.

Se «Moana dos Mares do Sul» pôde, afinal, surgir na tela, foi graças a Fialelei. Ela aprendera inglês em uma escola de missionários e, sendo neta de um grande chefe, conhecia todas as intrigas e etiquetas da ilha, e podia discutir qualquer questão com os chefes. Compreendo bem a situação, e desejosa de servir-nos, tornou-se a nossa intérprete, conselheira diplomática e emissária, no que muito a ajudou o conhecimento que tinha do protocolo nativo.

Discutíamos, todas as noites, o trabalho a realizar no dia seguinte. Fialelei, que assistia à troca de idéias, procurava dominar sua natural timidez, fazendo-nos diferentes sugestões. Por vezes, quando já tínhamos tudo pronto para a filmagem, a nossa amiga descobria que a heroína esquecera algum detalhe importante no vestuário. Zangada, e reprovando a distracção, mandava que a rapariga fosse imediatamente buscar o enfeite que esquecera.

Quando, por já não sei que motivo, um negociante branco do lugar, cuja palavra era lei para a gente da terra, se irritou com o nosso projecto, e tentou persuadir os naturais a que não representassem para nós, Fialelei foi dizer aos chefes que aquela ilha, escolhida entre todas, como fôra, se tornaria famosa no mundo inteiro graças ao filme, e êste lhes daria nome e glória. E a cousa foi por diante.

Sempre que disponha de tempo, levava as crianças, montadas em porcos, a uma lagoa não distante, junto a uma rocha de que pendiam longas hastes flexíveis. Agarrando-se a elas, a rapariga se deixava balouçar, de um lado para o outro, traçando largas curvas no espaço, e caía no lago, llá do alto, levantando grossos borrifos de água. Tinha um todo gracioso, quando caminhava ou corria; mas, assim, era de facto incomparável. Vê-la nadar com tanta graça, e tão naturalmente, cercada dos meus garotos, que, quando as suas forças o permitiam, a acompanhavam de perto, constituía verdadeiramente um deleite para os olhos. Tendo embora muito finos os tornozelos e os pulsos, Fialelei, entretanto, era extraordinária e forte. Carregou, certa feita, meu irmão, que pesa cêrca de 90 quilos, como se fosse uma pluma.

Finalmente, ao cabo de dois anos em samoa, terminámos o filme. Não nos passou, é claro, pela ideia deixar Fialelei. Enquanto esperávamos o navio, em Apia, minha mulher preparou-a para o clima do norte. O problema dos sapatos foi de solução difícil, pois Fialelei nunca os calçara e, relativamente ao seu tamanho, tinha os pés muito grandes.

A viagem, no navio dos brancos, assumiu no seu espírito proporções de maravilha. Aprendeu a jogar o deck tennis com extrema habilidade. Nadavam todos os dias, o capitão e ela, como verdadeiras focas. Na manhã em que chegámos a São Francisco, a cidade se achava mergulhada na bruma. Ouví junto de mim um soluço profundo. Era Fialelei – nunca vira a neblina, em toda a sua vida. No hotel, ficou simplesmente fascinada pelo elevador. – Que andar? – Perguntava-lhe o ascensorista. – Nenhum andar – respondia. – Vou até lá em cima, e depois até lá em baixo.

Seguimos dalí para Hollywood, e depois para Nova York. Aí permaneceu conosco um ano. Adorava balas, sorvetes e maçãs. As pipocas encantavam-na. Contemplou os arranha-céus e os prodígios de engenharia com o devido respeito; mas era propriamente o povo o que mais curiosidade lhe despertava. Um dia, como olhássemos do alto a multidão que passava pela Quinta Avenida, perguntou-me surpresa: - Como é que estas pessoas todas passam umas pelas outras sem trocar uma palavra?

Falando-nos alguém nuns dançarinos somoanos que se exibiam em Coney Island, levámos Fialelei a vê-los, sem a avisar do que se tratava. Quando ela ouviu a música, e viu os dançarinos, pulou no palco e, num abrir e fechar de olhos, ei-la a dansar com eles! Terminado o espectáculo, reuniram-se aqueles samoanos, a milhares de milhas do seu país distante, e entraram a trocar impressões, entre sorrisos mas, sem embargo, nostálgicos.

Ao sermos notificados pelo Departamento de Imigração de que a rapariga devia regressar a Samoa, tentámos em vão demover os agentes daquele serviço. Ao vê-la partir, as crianças e Annie puseram-se a chorar desabaladamente. Fialelei, muito a custo, libertou-se dos braços que a prendiam e, sorrindo corajosamente, no meio do pranto que lhe inundava o rosto, acenou-nos com um adeus.

«Todos foram gentís comigo no trem» - escreveu-nos, alguns meses mais tarde. - «Do mesmo modo, no navio. Irei até Safune, para dar, a todos lá, notícias de vocês. Escrevam-me, por favor. Estou de novo sozinha, como sabem, e sem nada senão o meu aloafa (afeto) por vocês.»

Passou-se isto há 18 anos. Recebemos muitas cartas; porém nunca mais a vimos.

O seu nome queria dizer «Aquela que deseja o bem a todos». Nem era outra aliás, a sua norma de vida. Um de nossos amigos, teve ocasião de conhecê-la, costumava dizer que Fialelei era uma página viva do Evangelho.

Fonte: Revista  Selecões do Reader’s Digest (Maio de 1942)

Texto: Robert Flaherty

Foto da Revista

𺰘¨¨˜°ºðCarlosCoelho𺰘¨¨˜°ºð

Maternidade

Quando eu passei, já parira.

Já não vi o milagre

em toda a sua inteireza.

- Vi apenas

o chibinho buscando, sem achá-las,

as tetas maternais.

Sómente sombras, árvores e céus

lhe haviam assistido.

Nem de mais precisou, p’ra se partir

em duas vidas iguais.

(Seria por acaso que eu passei?)

O chibinho balia.

Ela, calada,

suspeito que pensava o que pensei:

cabra ou mulher, naquele instante enorme

o respeito devido é sempre o mesmo.

Ah!, que eu já sei, já sei como os cabritos

dizem Mãe!

O chibinho balia.

Fez-se um grande silêncio em volta do

                                                            Mistério:

tudo, à volta, se enchia

do balido tão flébil…

Como que a Natureza se cansara

de ser pagã,

e submissa, suspensa, ajoelhada,

virgem de Graça, atendia

de aquele enorme instante misterioso

a esmola de ser santificada.

Fonte: Almanaque Diário de Notícias (1954)

Texto/Autor: Sebastião da Gama (Do livro «Cabo da Boa Esperança»)

Foto da Net

𺰘¨¨˜°ºðCarlosCoelho𺰘¨¨˜°ºð

A Noite Treme

Os cães vadios chegavam em bando, vindos do escuro do pinhal, magríssimos, amarelos ou cinzentos, com feridas no lombo e de nariz junto à terra, a murmurarem. Aproximávamo-nos e fugiam com medo. Comiam pássaros mortos, carcaças de coelho, detritos. Às vezes, ao crepúsculo, sentia-os à volta da casa, procurando os sobejos do lixo no caixote: restos de frango, ossos, farrapos de embalagens de margarina, caroços de fruta. De tempos a tempos soluçavam, não ladravam nunca. Um deles, de pata mirrada no ar, caminhava com as outras três e as velhas, sentadas de lado nos burros, ameaçavam-nos com a bengala. Ou então dava com os cães de roda da capoeira a mirarem as galinhas. A cozinheira achava que eram almas penadas de gatunos. Os miúdos matavam-nos à pedrada, sob os castanheiros, e os animais ficavam para ali, cheios de moscas, a enterrarem-se sozinhos: quando não se enterra uma coisa viva a coisa sepulta-se sem ajuda, a pouco e pouco. As formigas auxiliam. E umas lagartas esquisitas, esbranquiçadas: tantos mistérios no mundo. Os arco-íris, por exemplo, ou os milhafres da montanha, quietos lá em cima, a escolherem o vento. Tornei a dar por eles em África. Pelo menos parecam.me  eles, só que maiores e mais imóveis ainda. A única coisa que me surpreendia era a cozinheira não estar lá, a repetir

- Os milhafres

Pasmada. Um dia adoeceu do peito e levaram-na. Desceu as escadas amparada a dois bombeiros. Lembro-me das pantufas e de segredar, pela dificuldade de boca

- Não tornaremos a encontrar-nos menino.

E não tornámos a encontrar-nos, realmente: o hospital de Viseu tão longe. Tudo tão longe nesse tempo, as caras dos adultos quase junto ao tecto, as cadeiras enormes e o mundo a encolher com os anos. Quando fica pequeno adoecemos nós: já vão sendo horas de arranjar umas pantufas.

Aqui, onde estou, a noite treme: não são as árvores, não são as sombras, não é a roupa, pendurada nos fios, que mal se distingue: quem treme é a noite.

Move-se devagarinho na direcção de quê’ uma ambulância a chorar na avenida, coroada de lâmpadas azuis e encarnadas: deve ser a cozinheira a atravessar Lisboa. Lucília. A mala dela debaixo da cama, quase vazia, uma santinha fosforescente no vão da janela, brincos de pobre numa latita. Cheirava a lenha e a azedo, começava a ter rugas em torno da boca: se durasse uns meses mais tornava-se uma velha sentada de lado no burro a ameaçar os cães vadios com a bengala. Ao almoço tiravam uma batata crua do xaile e principiavam a roer-lhe a casca numa lentidão avarenta, enquanto os maridos, de boné, arrastavam a bota esquerda no largo. Reparando bem como a noite treme. Ou será a minha mão no papel? Avança e recua na cadência do sangue e eu a dilatar-me e a encolher-me com ela. Vontade de lhe chamar diminutivos: noitinha. Tão bonitos os diminutivos na nossa língua. Noitinha. Não tornamos a encontrar-nos, menino. E os brincos de pobre que não saem da ideia, a ferrugem na latita. Em cada ambulância é ela a circular na cidade, sem repouso. Não há hora que não a oiça, à roda, à roda. Se me aproximasse da ambulância fugiria com medo, como os cães? Ou levava-me à despensa

- Apetece-lhe um quadradinho de marmelada?

e ficava a ver-me comer, muito séria. Que queres de mim, noitinha, que não paras de chamar-me? Oiço o meu nome. Oiço o pêlo do tapete crescer, devo sentir-me sozinho, sinto-me sozinho, noitinha, confesso que me sinto sozinho:  não há por acaso um burro aí para eu me sentar de lado com a minha batata no xaile? Roê-la mesmo crua, mesmo com casca? Cheirar a azedo e a lenha? Os milhafres em Portugal, os milhafres em África. As cadeiras enormes, tudo enorme. Apagar as luzes e ficar na casa vazia, de olhos abertos, à espera que qualquer coisa venha e me leve, não importa para que sítio desde que seja longe, onde ninguém me chama. De qualquer maneira, mesmo que permaneça á secretária, ninguém há-de chamar-me.

Fonte: Revista Visão

Texto/ Autor: António Lobo Antunes

Foto: Susana Monteiro/re-searcher.com

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O esconderijo das galinhas

Todas as madrugadas a minha mãe levava-me para casa dos meus avós. Ainda o sol não tinha aparecido, era escuro e fresquinho. Eu ficava lá  até à hora de ir para a escola e os meus pais irem trabalhar. Ali passei toda a minha infância e adorava lá ficar.

A casa não era muito espaçosa, mas o quintal era o meu paraíso. O meu avô cuidava muito bem dele. Havia árvores de frutos, pereiras carregadas. As peras pareciam enferrujadas mas eram bem doces quando estavam maduras. As parreiras eram três, uma de uva preta bem pequenina, que o meu avô usava muito para fazer vinho. As outras eram rosa e branca. Além de toda a fruta havia uma plantação que a avó cuidava, com chás e ervas que os vizinhos vinham sempre procurar.

No fundo deste quintal havia um galinheiro com vários tipos de galinhas, brancas, vermelhas e umas diferentes que não sei bem se eram galinhas-de-angola. Só sei que faziam um barulho engraçado!

Um dia resolvi que iria procurar uma forquilha para a minha fisga. Nós brincávamos ao tiro ao alvo com elas e fazíamos campeonatos para ver quem atirava mais longe a pedra. Nunca a usei para fazer maldades.

Subi  à árvore mais alta e fiquei lá à procura. De repente encontrei, num canto do quintal bem ao fundo… Uma mancha branca? Um monte de pedras? Ora, o que seria?

Fiquei curioso e resolvi descer. Fui directo ao lugar, e que surpresa! Era um monte de ovos de galinha.

Corri para dentro de casa e chamei a minha avó, que não pareceu surpreendida. Levou uma cestinha de palha e pegou nos dez ovos que ali estavam. Então explicou-me que as galinhas costumam ter esconderijos no quintal.

-Vê, são ovos diferentes uns dos outros.

E realmente eram. Mais tarde chamou-me: tinha feito um bolo de iogurte delicioso usando alguns ovos do esconderijo.

Mais uma coisa para eu espiar: agora seria os esconderijos das galinhas.

Acabei de fazer a minha fisga e mostrei-a ao meu avô que estava a fazer um banquinho para mim.

- Cuidado, menino, isso é uma arma, vê lá o que vais fazer com ela!

- Pode ficar descansado avô. Não se esqueça do meu carrinho de rolamentos.

Fizemos o campeonato e eu perdi – pudera, a minha fisga estava com defeito.

Pois claro, só pensava em encontrar os esconderijos das galinhas!

Fonte: Revista Terra do Nunca

Texto/Autor:

www.contos.poesias.nom.br/oesconderijodasgalinhas/oesconderijodasgalinhas.htm.

Foto da revista

𺰘¨¨˜°ºðCarlosCoelho𺰘¨¨˜°ºð

De Tarde

Naquele piquenique de burguesas

Houve uma coisa simplesmente bela

E que, sem ter história nem grandezas,

Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo o burrico,

Foste colher, sem imposturas tolas,

A um granzoal azul de grão de bico

Um ramalhete rubro de papoulas.

Pouco depois, em cima duns penhascos,

Nós acampámos, ainda o sol se via:

E houve talhadas de melão, damascos,

E pão de ló molhado em malvasia.

Mas todo púrpuro, a sair da renda

Dos teus dois seios como duas rolas,

Era o supremo encanto da merenda

O ramalhete rubro das papoulas!

Fonte: Almanaque Diário de Notícias

Texto/Autor: Cesário Verde

Foto da Net

𺰘¨¨˜°ºðCarlosCoelho𺰘¨¨˜°ºð

A missão do Anjo Serafim

Entre os anjos do céu havia um que se chamava Serafim e que era um anjo importante, mas era também um bocado traquinas. Vivia a fazer brincadeiras com os amiguinhos. Puxava as trancinhas das anjinhas, prendia as asas dos outros anjos com molas da roupa, fazia «buuuuuuuuuu» para assustar São Pedro, na portaria do céu, e colocava nuvens na Lua para apagar o brilho. Mas, mesmo sendo tão rebelde, era muito querido pelo anjo Guardião, responsável pela ala onde viviam os anjos.

Um dia Deus chamou o Guardião à sua sala. Os megafones do Céu retumbaram:

- Atenção, senhor Guardião dos anjos, compareça à sala do Altíssimo!

Esse chamado foi repetido várias vezes. O Guardião tomou conhecimento. Arrumou a sua vestimenta, aprumou as asas, ajeitou a auréola de luz da sua cabeça, iluminou o rosto com um sorriso e lá foi para a sala do Pai.

Chegou e bateu timidamente. A voz grave veio lá de dentro:

- Entra, meu filho!

O Guardião entrou e viu na face do Pai toda a bondade, toda a placidez que existe no universo.

Então ele disse:

- Pai, estou à espera das suas ordens!

Deus chamou-o para perto de si e, sorridente, cochichou ao seu ouvido. Depois disse, convicto:

- Que se cumpra!

Enquanto isso, na sala dos anjos havia um forte burburinho. O que seria que Deus queria conversar com o anjo Guardião? Neste momento entra o Guardião, muito sério.

- Crianças, o Senhor destinou uma tarefa para um de vocês. Não era fácil, porque a tarefa não será no Céu, será na Terra.

Ouviu-se, em uníssono, o «oh» dos anjos. Realmente será uma missão quase impossível. Humanos não são fáceis. E o anjo? Qual deles estava designado para essa tarefa? Mais uma vez, ouviu-se a voz do Guardião:

- O anjo escolhido por Deus é o anjo Serafim…

Nesse momento todos exclamaram: «Chiiiiiiiiiiiii!» Eles não acreditavam muito no pobre do Serafim. O Guardião continuou a falar:

- O anjo escolhido tem a missão de salvar as baleias dos mares da Terra e tem sete dias para fazer o trabalho.

Um anjo curioso perguntou:

- Porque é que Deus quer que sejam salvas as baleias?

- Porque elas fazem parte do equilíbrio do ecossistema do planeta. Cada animal, cada planta, cada macro e microrganismo, são um elo da corrente. Quebrado um elo, todo o sistema desaba. O ecossistema da Terra já está quase falido porque o homem não sabe cuidar da casa que Deus lhe deu.

E Serafim desceu á Terra para cumprir a sua missão. Assustou-se com o movimento de carros, tossiu com o ar poluído, viu a devastação das matas, a erosão do chão, tremeu diante da poluição das águas e até chorou quando viu a enormidade de lixo a boiar nos rios e nos mares. Já estava no terceiro dia. Partiu para o oceano para conhecer as baleias.

Ficou com o coração partido ao ver aqueles barcos com homens arpoando os enormes animais. Ficou pairando no ar a imaginar como ele, tão pequenino, poderia salvar aquele imenso animal, caçado por outro mais pequeno. Já estava no sexto dia e ele ainda não sabia como fazer para salvar as baleias. Voltou para terra. Fico invisível no cais, vendo e ouvindo as pessoas. Foi neste momento que chegou um grupo indignado com aquela matança.

- Veja – dizia uma mulher -, a baleia-azul, a orca e o cachalote já são tão poucos nos oceanos.

E ficaram a contar as baleias mortas que eram descarregadas no cais.

Então Serafim teve uma ideia. Aproximou-se do grupo e soprou, ao ouvido de uma das pessoas, a ideia:

- Pessoal, já sei como vamos acabar com isto!

- Como? – perguntou um homem alto e forte.

- Vamos partir para o mar em barcos, botes, seja lá o que for, com megafones no volume máximo, ficaremos á frente do baleeiro e só sairemos quando eles desistirem. Se algum de nós morrer, será por uma causa justa.

E assim foi feito. Embora não tenham acabado, totalmente, com a mortandade das baleias, ela diminuiu um pouco. Foi muito trabalho. Muita luta com os países que defendem a caça sem limites das baleias.

Isto aconteceu no sétimo dia da missão de Serafim. Feliz, ele voltou para o Céu. Todo o colectivo de anjos estava em festa. Tinha sido cumprida a ordem de Deus. O anjo Guardião entregou a medalha de «honra e mérito» a Serafim, sob os aplausos de todos. Depois da recepção, o Guardião pegou Serafim pela mão e subiu com ele para a esfera mais alta do Céu, onde habita Deus, porque a partir daquele instante, Serafim tornou-se um dos anjos que estão á direita de Deus.

Fonte: Revista Terra do Nunca

Texto: www.contos.poesias.nom.br

Fotos: Carla Antunes

𺰘¨¨˜°ºðCarlosCoelho𺰘¨¨˜°ºð

Um Serão a dois

Diz-se que, quando a paixão se vai, fica o amor ou o companheirismo. Anabela e Luís estavam casados há quatro anos e há muito que tinham apagado o fogo dos afectos. O que restava agora, para além das séries de televisão?

- Oh mulher, quando é que te decides a vir para a cama?

Luís estava na casa de banho, a lavar os dentes, e mostrava uma certa impaciência.

- Já vou; estou a ver a série dos médicos com o George Clooney – respondeu Anabela da sala, emocionada com o que se passava no ecrã.

- Claro tinha de ser o Clooney – explodiu ele.

- Ora, e tu gostavas de ver as Marés Vivas por causa das beldades que lá apareciam – retorquiu ela, pensando que, com tal argumento, arrumava o caso. Estava enganada.

- Não é verdade. Não era por causa das mulheres. Sempre gostei de ver aquele actor, o que tinha o carro todo artilhado e que falava.

- Pois é. Eu também vejo o Serviço de Urgência, porque gosto de ver feridos deitados em macas.

- Anda mas é deitar-te mulher – insistiu ele.

Como não obtivesse reacção, Luís foi á sala.

- Então? – Perguntou ele encostado à porta.

- Então o quê?

- Apaga o televisor.

- Chiuuu. Espera …

Anabela não estava ali. Embevecida com o desenrolar da história, tinha perdido por completo o contacto com a Terra. Nessa altura, o protagonista, de bata branca meio desabotoada, beneficiando de um ângulo de luz no rosto bem barbeado, simulava uma massagem cardíaca a um septuagenário encontrado, inanimado, minutos antes.

- Se não é o Clooney é o Rod Stewart e as suas cantiguinhas marialvas. Deve ter sido por isso que oxigenaste o cabelo. Como sabes que o gajo gosta de loiras. Pintaste o cabelo na esperança de que te leve a passear de Ferrari.

- Parvo, cala-te.

Anabela não desgrudava do ecrã e luís desesperava.

- Ainda bem que não te embeiçaste pelo De Niro, que tem queda pelas escuras. Então aí devias mascarrar-te toda com carvão ou graxa.

- Isso tudo é ciúme – disparou Anabela.

- Ciumes? Deves ser parva. Não consigo é perceber toda essa baboseira com Clooneys, Rods e outros marmanjões.

- E tu com as Pamelas Andersons? Com as Fernandas Serranos?

- Quero lá saber delas…

- Ah é? E as revistas pornográficas que tinhas no carro? Hum?

-Isso foi o Lopes que se esqueceu delas no dia em que lhe dei boleia para casa.

- Santinho.

- Não espirrei.

- Que graça.

- Não tem graça nenhuma.

E o gajo da mercearia?

- O que é que tem o gajo da mercearia?

- Diz-me tu. Rara é a vez que não tens de la voltar porque te esqueces-te do esparguete ou da margarina.

- Não mereces resposta.

Agora cala-te, que vai começar a série.

Luís ficou a remoer ameaças. Anabela concentrou-se.

- Gostava de saber para que casaste comigo. Se fosse o Clooney que aqui estivesse, já estavas na cama, toda cheirosa e de língua de fora.

- Vai mas é babar-te para cima das fotos da Pamela…

Nem completou a frase. Uma falha de electricidade lançou a casa na escuridão.

- Bolas – berrou ela.

- Ainda há justiça – proferiu Luís, enquanto puxava os cobertores até ao pescoço.

Anabela tacteou as paredes do corredor, dirigindo-se para o quarto.

- E agora? – Perguntou ela.

- Agora o quê? Vai acender uma vela e lava os dentes.

- Tu devias ir para a tropa.

Pareces um sargento. E que conversa foi aquela do merceeiro? Estás a passar-te?

- Tu é que me fazes passar da cabeça com as tuas manias dos actores e dos cantores.

- És tu que me dizes isso, que não podes ver uma “burra de saias”.

- Oh Anabela, e se nos deixássemos de discussões e aproveitássemos este escurinho bom?

Luís tirou o braço debaixo dos cobertores e tentou tocar Anabela.

- Está quietinho, que não estou com disposição para brincadeiras.

- Ah é? Dói-te a cabeça, por acaso? É o costume, aliás.

- Que engraçado. E tu, quando te queixas de que estas cansado? Que tens tido muito stress no emprego?

Luís ia responder, mas Anabela já retrocedera, saindo do quarto em busca de uma vela. Foi nesse momento que a luz veio. Ambos ficaram satisfeitos. Ele foi-se pôr atrás de Anabela, entretanto ocupada a lavar os dentes.

- Anda cá meu anjinho cheiroso – disse ele.

- Que queres? – Perguntou ela, adoçando o olhar.

- Ainda é cedo. Podíamos fazer qualquer coisa.

- O quê?

- Não sei. Podíamos ir até à praia e fazer amor no carro, junto às arribas.

- Não, está frio e ainda tínhamos de fazer uns 20 ou mais quilómetros. Só se for uma saída para irmos dançar.

- Dançar? Dói-me um pé. E detesto pagar uma fortuna por um dedo de uísque e quilos de gelo.

Ficaram os dois pensativos por um bocado. Depois, em simultâneo, disseram:

- Amo-te.

Riram e beijaram-se. No minuto seguinte, estavam pregados frente ao televisor, abraçados. Assim ficaram o resto do serão, a ver um filme como Van Damme.

FIM

Fonte: Revista Maria

Texto/ Autor : V.F.F

Foto da revista

𺰘¨¨˜°ºðCarlosCoelho𺰘¨¨˜°ºð